Historia de mi cuerpo (1)

22 de febrero de 2017

Una piscina infantil en un invierno a solas. Una Best Way Steel Pro que alguien ha llenado hasta el borde. Todo empieza con un zumbido mudo. No es culpa mía. Durante la fase de creación celular no entenderé el lenguaje. Será un diálogo sordo en la parte más honda de mí mismo. Aquellas frases cifradas no me hablarán a mí, hablarán de mí. El vientre es una escultura que se moldea sola. Una piscina infantil con estructura de carne. El parto está a punto de ser traumático. Es la norma. El nacimiento es nuestra manera de reclamar el Ser. El nacimiento es un lenguaje sordo que le habla al mundo. Que lo golpea. El nacimiento es un impacto contundente en la piñata del mundo. Mi posición estratégica está a punto de cambiar. De ser Ella a estar en sus brazos, de estar en ella a ser Yo. Al principio me meterán en un cuerpo pequeño, de juguete. Regularmente me irán mudando a otros cuerpos, mientras duerma.
El parto ya ha llegado a su fase decisiva, al instante visual, a la explosión de entrañas, al principio del Yo.
Todos veneran al hombre de la luz, siguen sus instrucciones a rajatabla. El cuerpo de Ella se relaja con el hombre de la luz. El cuerpo de ella tiene partes de ella y tiene partes de mí. La camilla tiene partes de ella y partes de mí en charcos diminutos y pedazos sobrantes. Los guantes quirúrgicos recogen a la vez el ADN de ambos.
El hombre de la luz es más que un limpiador. En esa resta mágica intuitiva el hombre de la luz es simplemente la Luz.

Hoy he empezado a ser de muchos, mi cuerpo lo comparten muchos, como vampiros. Yo soy únicamente aquello que se sostiene, que se transporta, yo soy únicamente un cuerpo que se limpia, que se ve funcionar.
Yo soy únicamente algo que por fortuna ha empezado a funcionar y no planea detenerse a corto plazo.

Los bebés no son más que cuerpos recortados de la placenta. Les hacen un agujero para respirar. Les hacen incisiones en forma de asas para cogerlos de la mano.

Tras la piscina infantil llega un invierno a solas.